A veces pienso, y no sé todavía si lo hago correctamente.
Cuando pienso, tengo recuerdos en blanco y negro o sepia, todos antiguos y algo distantes. Veo vivos los juguetes de mi infancia y el calor humano de mi madre y su ensalada de verduras frescas. A veces relaciono mis ideas con el presente, y los libros de sociología se vuelven cada vez más reales y confusos.
En mis pensamientos viven filósofos que aun no nacen y musas que están por morir. Ahí viven teologías absurdas donde Dios ya no lo es todo y yo soy menos que nada. Detrás de todo esto, existe poesía, o al menos eso quiero yo pensar. Trato de no hacerlo mucho, por que luego me duele la cabeza y me muerdo las uñas.
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